|
Не люблю полдень с его
необоснованным оптимизмом. С его дурацкой, самоуверенной манерой все
выставлять напоказ и тыкать в лицо несовершенством нас самих и наших
творений. Наверное, где-то в незаплеванных лесах и нехоженых горах,
где наша самонадеянность не испортила совершенства творений
всевышнего, хорош и полдень. Увы – увы, не в наших краях.
Все верно, я - сова. Мое время наступает с заходом солнца. Когда
полдень деловой мужиковатой походкой уходит прочь, и движение дня
становится более женственным, грациозным и неторопливым. Вечер, как
скульптор, отсекает все лишнее. Умело драпирует все несущественное.
Если в вечере и есть суета, то это суета отдыха и удовольствий.
Огни. Музыка. Легкий аромат духов. И взгляд любимой обещает длинную
горячую ночь. Циник усмехнется и скажет: «А утром опять в рабство,
на галеры». И будет прав, но это будет утром. За это я и ненавижу
утро. А вечер я не собираюсь отравлять мыслями об этой неизбежности.
Лучше уж утром, маскируясь под жаворонка думать о том, что придет
время луны, время совы. Конечно, вечер – это обман, но какой
сладкий. Утро колет глаза жесткой правдой. Что, друг сова, та, что
уснула с тобой вечером, оказалась не столь хороша утром? Дождись
вечера, и она вновь станет самой красивой. Такова селявуха, друг
сова. Зато, если, несмотря на утреннюю мизантропию, ты улыбнулся ей
спящей, значит, она та самая, которую ты искал. Эта жизнь совершенно
не приспособлена для сов. Опять полдень, и уже несколько часов
подряд я, притворяясь жаворонком, жизнерадостно чирикаю: «Чик, блин,
чирик». |
